Il est 20h30 sur l’A10. La portion la plus traître, celle où la route est droite, monotone, et où tout le monde roule trop vite parce qu’il n’y a “jamais personne”. La pluie vient juste de s’arrêter. L’asphalte brille encore sous les phares. Quatre voitures. Quatre trajectoires. Une seule seconde pour que tout bascule. La première, une Clio noire, roule à 145. Le conducteur est au téléphone, haut-parleur, rire nerveux. Il ne voit pas la légère flaque qui traîne encore sur la voie de gauche. La d